Неизвестный интенллигент раскрыл правду о жизни и творчестве российского поэтического явления, именуемого Фёдором Терентьевым. Сообщение о том, что поэта с таким именем никогда не существовало появилось в Вк-сообществе (12+) вымышленного сегодня, 15 декабря. Об этом пишет UlanMedia (УланМедиа) со ссылкой на "мемориальную" страницу в соцсетях.
"Федор Терентьев вымышлен. Стихотворений больше не будет. Всем спасибо", — написал автор паблика, собрав почти 12 тысяч подписчиков.
А "биография" тайного гения была такой:
Родился поэт 19 марта 1944 года, а умер 6 декабря 1983 в семье тракториста и медсестры в Новгороде-Северском, окончил в Чернигове школу и промышленный техникум, в 1963 году поступил на филологический факультет Киевского педагогического института имени А. М. Горького, где познакомился с Майей Виноградовой, которая бережно хранила всё наследие поэта после его смерти. Терентьев умер во время одиночного похода в горы Копетдага от заражения крови.За всю жизнь он не издал ни одного стихотворения ни официально, ни в самиздате, ни в тамиздате. Нигде вообще. Писал он только в стол. С ним никто не был знаком из тех, кто может это подтвердить.
Появилось это имя в творческих кругах в 2016 году. Споры о реальности/нереальности такого поэта велись среди интеллигенции до последнего. Ведь группа Вконтакте была единственным источником информации о творчестве Терентьева. Как бы то ни было, опубликованные там стихотворения были оценены. Хоть пока и неизвестно кто на самом деле автор этих строк. Представители молодого поколения стихотворцев успели записать Терентьева в свой круг чтения. Хорошо это или плохо — покажет время.
***
Кровь моя остановится,
черная шелковица
(я говорил "шелко́вица"
в детстве, я мог ветвиться),
красное скоро сбудется,
въяве произойдет,
смерть на печали удится,
вот и ко мне придет –
руки мои окрасятся
тутовой синевой,
боже, какая разница,
как умирать с тобой
здесь, на краю отчаяния, –
от высоты и тягот
или же от молчания,
словно от черных ягод?
***
утром я люблю курить на балконе
потому что небо такое же как на иконе
поглядеть на обычных птиц на их тёмное оперение
на то как с ветки на ветку прыгает стихотворение
потому что каждое слово на языке зелёном
мечтает быть осуществлённым
а когда начинается дождь и на фабрике дым густеет
душа моя сворачивается и пустеет
капиллярная молния бьёт и шумит листва
мне кажется что я микроб внутри огромного существа
другие микробы его называют бог
а я вот опять не смог
а бывает и так что утро не утро а просто хмары
в такие дни мне кажется что я очень больной и старый
и глаза у меня влажные как стираное бельё
быть может поэзия это всё-таки не моё
может я всё придумал и в действиях самурая
нет никакого хайку и никакого рая
